La bakélite de l’oubli

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le vacarme et où les arbres murmurent dans la banquise, une ancestrale chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés pen

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La bakélite de l’oubli

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le vacarme et où les arbres murmurent dans la glace, une ancienne chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni oracles, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés lors de

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L’horloge du destin

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, fignolant chaque réverbère en une éclairage diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son usine, un horloger travaillait à la lueur tremblante d’une lampe à huile, mélangeant les engrenages beaux d’une chemise à gousset qu’il n’avait jamais réussi à d�

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Le dernier enchaînement

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, rénovant tout réverbère en une illumination diffuse, vacillante dans l’humidité de la nuit. Dans son fabrique, un horloger travaillait à la illumination tremblante d’une lampe à huile, mêlant les engrenages adorables d’une chemise à gousset qu’il n’avait jamais réussi

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L’horloge du sort

Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait légèrement versification son manufacture, son journal roulé par-dessous le adhérent. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un message, et chaque matin, la réalité s’alignait sur ces prophéties funestes. Le surnom des victimes change

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